СЕМЬ СЛОГОВ
Дождь не крался, не падал, не шёл – он, как плод, всё полней наливался, словно сад – по-весеннему цвёл, словно манна – с небес осыпался. Он ко мне заглянул неспроста. Верно, чем-то хотел поделиться, будто видел – страница пуста, будто знал, что пустая страница – будто сад без ухода и вод. Он как будто бы мне, остолопу, говорил: пробудись, садовод, и поправь свои мысли и стопы, отомкни кладовую, как встарь, путь туда ещё не заповедан, паутину смахни, инвентарь ещё годен, хотя он и дедов, и пустую, сухую ладонь я наполню, прошествуя ливмя, от корней до листвы – только тронь – всё опять оживёт после ливня, не напрасны порывы "хочу", неудачи и срывы бывают, я ведь лысины тоже мочу и, ты знаешь, не все прорастают… Вот и новая капля легла в окоём моего палисада – будто ягод сдержать не могла перезрелая гроздь винограда. Я из ящика вынул листок и дрожащей, неверной рукою написал под дождя тукаток семь слогов: боже, счастье какое!