НОЯБРЬ
Ноябрь, драное пальто, – бродяжкой на пороге. Входи же, милый, здесь никто не вытирает ноги. Садись к огню, бери стакан, оставь повадку лисью, мы снова вместе, воздух прян и смяты желтолистья, и птицы бесперечь поют про новые гастроли… Ну и зачем, скажи, ты тут? Не за моей душой ли? Поверь мне, милый дуралей, я не всплакну, не струшу. Бери её, бери скорей, мою смешную душу. Я разолью стакан на два. Моя душа, не скрою, который год едва-едва… полёвкой под листвою. Ещё шуршит, но как-то так… уже почти без звука, и зла, поскольку скуден злак: всё скука да разлука. А тут, на счастье, – ты зашёл, пускай – на миг короткий, давай, дружок, – на посошок, в последний раз, по сотке. И не тушуйся, и не стой как истукан в передней, я ж у тебя, поди, такой не первый, не последний.