ИСКРА В ВИНЕ
Я листал свою книжицу, отдалял от лица. Что-то больше не пишется и не думается. Лишь клубится недужная чернота у ресниц. Было б это не нужно, я б и не трогал страниц. Но искал я забытое ощущение дня, то, что нынче сокрыто и далеко от меня, что мерцает и движется будто искра в вине… Я трепал свою книжицу и рыдал в тишине. Где ты, лю́бое, зна́мое? Ведь не пробил мой час, не отсохла рука моя и не вытек мой глаз. Отчего же не пишется и не дышится мне, и мерцает и движется только искра в вине?