ХОЧУ ОМАРА
Хочу омара. Да, омара. Хочу омара, вот беда. Да и жена моя, Тамара, их не едала никогда. Мне эта прихоть сердце точит, зудит докучно, как комар. Тамара, глупая, хохочет: "Приснится же такой кошмар". И оттого – непониманье, раздор и ор в семье у нас. Она зовёт моё желанье чудны́м заскоком каждый раз. "Давай куплю тебе кальмара, – с издёвкой, – или путассу…" А я кричу: "Хочу омара!" И плачу, и губой трясу. И всякий день на нашей кухне встаёт меж нами тот омар, и чую, брак наш скоро рухнет, – видать, омар сильней Тамар. Я понимаю, на Урале слегка не ихний ареал (омара тут бы увидали – в лицо никто б и не признал), нет океанов – лишь местами текут солярка да мазут. Омар в мазуте жить не станет, а в заморозке не везут. Когда всецело стану старым и чёрт меня потащит в ад, спрошу: "А можно мне – к омарам? Я их не ел, хочу к омарам. Пусть хоть они меня съедят".