ВАШ ВЫХОД
Ваш выход – прозвучало. В горле ком. Какой же монолог пустому залу ты не читал ещё? И быль о чём твои уста и глотку не терзала? Ты смотришь в никуда, и сквозь строфу подругу жизни – старую софу тебе являет верное зерцало. Ты пил свой век, как пьёт холодный сок безусый мальчик – так, едва наморщась. Оборван лист, осенний ветерок по мостовой несёт его на площадь, где, расщеперя жёлтые усы, его приметит, не из-за красы – по долгу службы, дворник, душ подборщик. Да, ты играл, но текст писал не ты. Вернее, этот текст давно написан. Он, как рефрен, летит из пустоты и множится по залам и кулисам. Теперь ты стар и мудр, как Приам, и не аудиториям, а снам последние вверяешь бенефисы. Ты сдал все книги, господи прости, назад в библиотеку Мнемозины, и ничего не держится в горсти, и мысли не горят без керосина. Лети же, лист, над городом, лети в тот дом, где для последнего пути комод приберегает мокасины.