* * *

Есть во мне что-то от первого танца,
жаркого сполоха, протуберанца,
что-то от времени с именем "о́но",
от квинтэссенции первобульона,

что-то от тёмного давнего предка
(чу, где-то хрустнула яблони ветка…),
что-то от хитрой змеюки на древе
и от ребра, что подарено Еве.

В бурном потоке всемирных коллизий
(низкий поклон моей солнечной шизе)
мне не воспрянуть ни духом, ни ликом –
так и останусь в обличии диком.

Так и останусь судьбой покалечен:
переозверен, недочеловечен,
образом странен и прелюбопытен,
вне – современен, внутри – первобытен.

Может, напрасно я маюсь-апрелюсь?
Жизнь есть ни с чем не сравнимая прелесть!
Даже, когда эти строки, ребята, –
всё, чем я был и чем стану когда-то.