САМОКРИТИЧНОЕ

Паренье в утреннем тумане…
О сребролов, какая сласть
Идти к реке. Мотыль – в кармане,
В руке – сачок, ведро и снасть.

Просторен взгляд, когда потёмки
Белы и сладки, как нуга,
И предвкушениями ёмки
И вдохновенны берега.

В ещё немой слюде водицы
Недвижна стайка первых строф,
Ещё неразличимы лица
И неуверен первый клёв.

Но скоро мастера упорство
Достанет первые плоды
Погибельного чудотворства
Блеснувшей рыбкой из воды.

И загудит строкою леса,
Тысячьюсмыслами туга,
И в святость этого процесса
На миг поверят берега.

К полудню мир объявит краски
И весь улов, как Вий с одра,
В последней и смертельной пляске
Поднимется со дна ведра.

Какой же голод рыбка эта,
Краса и гордость тихих мест,
Способна утолить? – Поэта?
Ерша и кошка-то не ест.