* * *

Я снова поклоняюсь сентябрю.
Он самый завершённый месяц года.
Я в сентябре готов сказать "люблю"
тебе и куче разного народа.

Уходит жар. Со лба не каплет пот.
И даль промыта как слюда в оконце.
Земля, исторгнувшая щедрый плод,
в изнеможеньи нежится на солнце.

Звенит струной натянутая высь,
где птицы, как шестнадцатые, юрки.
Чихни в Находке, миг не шевелись –
и "будь здоров" услышишь в Петербурге.

И снова жизнь, как небо, велика,
и вот он – рай, он на Земле воссоздан.
И счастье носит запах шашлыка,
свербит в носу и раздувает ноздри.

Друзья толпятся, и горит фонарь,
и если на крыльцо случайно выйдешь,
поймёшь, что мир – как рюмка, как чинарь,
что никогда не выкуришь, не выпьешь.