СЕРАЯ ФИГНЯ

Сегодня пасмурно и серая фигня,
сошед с небес, клубится под ногами.
Скольжу по городу, и нет во мне меня,
как нет и вне. Кусты торчат рогами

из преисподней рвущихся чертей. –
Разросся ад, а здесь свободно место.
Фатально всё, и сквозь фату ветвей
рыдает лето, вечная невеста.

И моросит. Их вечный миозит
кривит скамейки в обнищавшем парке,
от горних кущ промозглостью разит,
и, прялку отложив, кемарят Парки.

Летит пыльца. От неба до лица
пыльце воды лететь уже не нужно –
они слились, и цвет их – цвет свинца,
и всё вокруг ненужно и недужно.

И кажется, что миру больше лет,
чем миру есть, – настолько он потрёпан,
и верится, что если был завет,
то был один – всемирного потопа.

И зря выходит в это "ничего"
босое лето в платье подвенечном.
Есть только дождь. Есть только аш два о.
Так сыро, что почти бесчеловечно.