СЕМЬ СЛОГОВ

Дождь не крался, не падал, не шёл –
он, как плод, всё полней наливался,
словно сад – по-весеннему цвёл,
словно манна – с небес осыпался.

Он ко мне заглянул неспроста.
Верно, чем-то хотел поделиться,
будто видел – страница пуста,
будто знал, что пустая страница –

будто сад без ухода и вод.
Он как будто бы мне, остолопу,
говорил: пробудись, садовод,
и поправь свои мысли и стопы,

отомкни кладовую, как встарь,
путь туда ещё не заповедан,
паутину смахни, инвентарь
ещё годен, хотя он и дедов,

и пустую, сухую ладонь
я наполню, прошествуя ливмя,
от корней до листвы – только тронь –
всё опять оживёт после ливня,

не напрасны порывы "хочу",
неудачи и срывы бывают,
я ведь лысины тоже мочу
и, ты знаешь, не все прорастают…
Вот и новая капля легла
в окоём моего палисада –
будто ягод сдержать не могла
перезрелая гроздь винограда.

Я из ящика вынул листок
и дрожащей, неверной рукою
написал под дождя тукаток
семь слогов:
боже, счастье какое!