В КРАЮ ЗАБЛУДШИХ

Мне посчастливилось бывать в краю Заблудших,
где всё – кпсс и молот невесом,
где мир надуманный прикидывался лучшим
и где народ-кихот сражался с колесом

иллюзии своей – как с мельницей идальго,
где вера в рай и без попа была жива,
и если на груди качалася медалька –
то рай был обретён. – Но стёрлись жернова

у ветхой мельницы очередного -изма.
Истыкана копьём, она могла лишь пасть,
поскольку лишь беда выглядывала из-за
стены с названием "одна шестая часть",

но чёрт меня дери! – моя шальная память
нет-нет да оживёт и бросит тело в дрожь
(желая, как сегодня говорят, поспамить),
и думается мне: пусть было так, и всё ж…

…и всё же для друзей там шире были двери,
а если был замок, то ключ всегда лежал
под ковриком дверным или, по крайней мере,
за фикусом в горшке. Предметом дележа

была лишь гордость за дозволенность родиться
в стране, где Ленин рос. За давностию лет
на ум нейдут другие поводы гордиться…
Хотя, постойте! Помню, был ещё балет.

Там были звёздами не геи – сталевары,
и как ругательство звучало "пидорас",
и под раскаты шестиструнные гитары
безрукий хлопал, а безногий рвался в пляс.

Там затевалось всё, попробуй лишь затей-ка.
Там песня строила и с нею жизнь текла,
и полновесная советская копейка
в кармане звякала и рубль берегла.

И годы шли по пять, не зная прочих меток,
и не хоругвь плыла, а реял транспарант,
и каждый был кузнец и в кузне пятилеток
ковал орало. Этот новый вариант,

что мы построили (я говорю о жизни),
спустив в сортир всё то, что было нам дано, –
без оптимизма, не нуждаясь в эвфемизме,
по-русски смело я могу назвать. Говно.