* * *

апрель мне брат, но истина дороже
раскисшая беспутица творожит
и мысль мою, и всё, что было до
ре-ми-фа-соль – пытаются капели
но в птицах вылупляющихся трели
ещё не ах, и воздух не медов

течёт дыра в моём полуботинке
поёт душа навзрыд назло сурдинке
и этот мир, и этот взгляд не нов
весной дожди – осеннего посола
но что-то же во мне выводит соло
и жаворонкам дарит зрячесть сов