СМЕРТИ

Здравствуй, безносая. Что ты куражишься?
Думаешь, нынче я твой всецело?
Ты каждый день мой, как солдата вражьего,
рассматриваешь в щель прицела.
Щуришь глазницу, хоть щуриться нечем там,
блещешь косою, до жатвы охочая,
чёрным на чёрном и чёрным оверчена,
кра́дешься ночью и шепчешь, и прочая.
Глупая, старая ты христарадница,
чёрная нищенка с боговой паперти,
к близкому пиру спешишь опарадниться,
мечешь приборы по савана скатерти.
Но об одном не забудь, моя милая:
нитью, на коей ещё вишу я, –
дальним концом, хоть и тонко, и хило, и
глупо, – привязан ещё к Творцу я.
Так что ты можешь кружить-ерепениться
и нетопырить свою перепончатость,
только от этого вряд ли изменится
нити связующей прочность и солнчатость.
Жди и молись, своей участи пленница,
в час и минуту всё то, что не дожило, –
кости мои, как сухая поленница,
снидут к тебе, и тобой будут сожраны.