* * *

Зима ещё не наступила,
не разлила своих белил,
и крошится, как тесто фило,
ледка несмелого настил.
Остыло всё и всё постыло.
Сквозь чёрный мох чернеют пни,
и фиолетовы чернила
истлевшей осени, и дни
(по щиколотку в глине вязкой)
стоят, как истуканы, вкруг,
и мир плывёт, как остров Пасхи,
туда, где ещё верят в сказки,
туда, где свет, туда, где юг.