СВЕТА

Кому-то лагерь пионерский мил.
В тот год – не мне, я ненавидел лето.
Но вдруг нашёл под майкой пару крыл –
в тот день, когда вожатой стала Света.

Смешно теперь об этом говорить,
но память до сих пор её рисует.
Ну как тут было Свету не любить,
слегка промокшую в тот день, слегка босую

и с босоножками спасёнными в руке,
с дождя ворвавшуюся в жизнь мою, о боже.
И эти капли на её щеке…
И эти прыщики на мокрой коже…

Едва ли мог представить тот малец,
что Света прорастёт воспоминаньем
сквозь всю кору, сквозь пятьдесят колец
бессветного его существованья.

Теперь, когда иной мне брезжит свет,
она стоит передо мной, полуодета,
и капает с волос её на плед,
и на пол капает. И – лето.