НОЯБРЬ

Ноябрь, драное пальто, –
бродяжкой на пороге.
Входи же, милый, здесь никто
не вытирает ноги.

Садись к огню, бери стакан,
оставь повадку лисью,
мы снова вместе, воздух прян
и смяты желтолистья,

и птицы бесперечь поют
про новые гастроли…
Ну и зачем, скажи, ты тут?
Не за моей душой ли?

Поверь мне, милый дуралей,
я не всплакну, не струшу.
Бери её, бери скорей,
мою смешную душу.

Я разолью стакан на два.
Моя душа, не скрою,
который год едва-едва…
полёвкой под листвою.

Ещё шуршит, но как-то так…
уже почти без звука,
и зла, поскольку скуден злак:
всё скука да разлука.

А тут, на счастье, – ты зашёл,
пускай – на миг короткий,
давай, дружок, – на посошок,
в последний раз, по сотке.

И не тушуйся, и не стой
как истукан в передней,
я ж у тебя, поди, такой
не первый, не последний.