НАСОС

В деревне всё из наслажденья:
и сон до первых петухов,
и это благорастворенье
духмяных сельских воздухов,

и лай собак, и смех девчачий,
и му и бе коров и коз,
и даже хрю из рыл свинячьих,
и хрусткий стрёкот из стрекоз,

и свет из звёзд, и рос паденье,
сиденье в речке без трусов,
и даже то стихотворенье,
что из прокуренных усов.

Кругом зады и сенокосы,
здесь даже сам Иисус Христос
ходил бы пьяным, голым, босым
и только в венчике из роз.

И даже тот насос-паскуда,
ревущий как пятьсот турбин,
нам мил и люб, подлец, покуда
качает воду из глубин.

Как притягательно заразна
такая жизнь! Её бы для,
так бы и жил здесь невылазно,
для радости, здоровья для.

Вернувшись в город, получаешь
под дых и в нос – сплошной невроз,
и вдруг однажды замечаешь,
что воешь ты, а не насос…