* * *

Деревня, окатив себя из шайки
ночной грозы, под утро на лужайки
выходит сонная, зевая. Месяц май
как губка весь – бери и выжимай.

Легко и вольно дышится спросонья
и слышится, как птичья филармония
концерт готовит, горло промочив:
то тут, то там – увереннее "чив".

И в комнате, где я и мой Всевышний,
стены обшивка набухает вишней
и пахнет вишней всё подряд. Рука,
писать пытающаяся, легка.

Постель оставлена слегка примятой.
И кажется, случайный соглядатай,
я вновь могу и чувствовать, и петь,
и видеть всё, и всё запечатлеть.