БАБУШКА

Я помню всё. Такая вот проказа
живёт во мне с тех пор, как был рождён.
И в этом я не бабушкиным глазом,
скорей – слезою в нём был утверждён.

Она была согбенна как лекало,
была живуча будто трын-трава,
но что меня всегда в ней привлекало,
так это то, что песни и слова

из уст её текли – как дождь из тучек,
и я, зелёный, нежный, как самшит,
внимал её восторженному "внучек".
Теперь никто мне так не говорит.

Она мне что-то жаркое на ушко
шептала, отходящему ко сну,
о стрелах, о царевнах, о лягушках,
о том, что осень позовёт весну,

о том, что будет завтра, промокая
простынкой слёзы на моих щеках…
Она была посланницей из рая.
И вдруг ушла, в душе оставив швах.

Ах милая моя, я в эту ересь
поверил, глупый, словно в благодать.
В лягушках все царевны засиделись,
на что мне, принцу, в общем-то, плевать.

Никто уже на титул тот – "невеста" –
не претендует вот уж сорок лет…
Для бабушки оставленное место
останется свободным. Знаю. Дед.