ПРОГРЕСС

В осьмнадцатом – гусиное перо,
И в девятнадцатом – оно ж. В двадцатом –
Как будто бы прорвало, и пошло:
Всяк новый день был с новым агрегатом.

Тугая сталь, пластмасса, мокрый шар,
Трубча́тые фломастеры и гели
И, наконец, компьютерный угар –
Не много ли для века, в самом деле?

Идут писаки все тропой чудес.
Но, вдумайтесь, взирая на миракли:
Снобистский паркер с Пушкиным А. С. –
Две вещи несовместные, не так ли?

Ошуюю титаны клали десть,
Одесную – макальница сияла,
И шло перо – сама Благая весть
Его вела и стопы поправляла.

А нынче – боже! – нынче что за срам:
Чем золочёней стило у писаки,
Тем явственней нелепый тарарам,
Рождающийся будто бы от драки

Двух чуждых, малородственных начал –
Бумаги и холодного металла.
И словесам – последний здесь причал,
И павшим строфам – скорбная Вальхалла.

А те из нас, кто чуточку резвей,
В ком булькает апломб и тлеет норов, –
Те лиру за ретивостью своей
Препоручили жвалам мониторов.

И нормой стал механистичный вой
Копиров, изрыгающих штамповку,
И нескончаемой идут чредой
Сиамчики, сработанные ловко.

И коль рука, уже в который раз,
Потянется к перу, перо – к бумаге…
Куда ж бумаге? Сразу в унитаз?
Сердешная. И как ей быть, бедняге?