БЮСТ

Отсечь! Отсечь! Ещё отсечь!
И вот уже лица,
И вот уж плеч
Ещё неясные, но брезжат очертанья…
В руке – перо. Или резец?
Или немыслимый кудесничий ларец
Со всяким инструментом без названья?
Что есть поэзия?
Жужжанье лёгких крыл?
Безудержный набат?
Тяжёлый труд? Блаженная привычка?
Ярмо и кнут? Мудрёный аппарат?
От врат небесных хитрая отмычка?
Быть может, это перекличка
Близняшек рифм с твоим сердцебиеньем?
Как знать…
Но то, что все зовут стихосложеньем, –
Оно и то, и то,
И то, и то, и то,
И даже то, о чём сказать неможно.
Как это просто, боже, и как сложно!
Гранит, резец,
Пронзительная крошка
Согласных, гласных,
Сжатых смыслов визг –
И вдруг, как знак,
Из роя горних брызг
Навстречу миру, на подножку
Судьбе –
Поэтом созданный в тиши
Бесплотный бюст страдающей души.