ГАЛЕРЕЯ

Я помню, как в командировке,
в Москве (рабочий день мину́л),
я шёл, скучая, по Петровке
и в галерею заглянул.

Прилавки ровными рядами –
Гуашь, темпера, акварель,
А по углам – багет снопами,
Воображенья колыбель.

С порога – запах свежей краски,
Калейдоскопом – ряд картин,
И вот в художественной сказке
Я среди многих и – один.

Брожу – потерян и бесплотен –
Среди творцов, среди мазил,
Среди затейливых полотен,
Краплака, охры и белил.

На сто вещей прекрасных – сто не
Достойных взгляда. Вдруг – мираж!
Одною краской в разном тоне –
Непритязательный пейзаж.

Рисунок гения-ребёнка
(И сердце вмиг – на волоске):
Песок и море, и лодчонка
Полуистлевшая в песке,

И даль далёкая, и схожесть
Земли и неба – в нулик, в пшик,
Манеры ложная убогость
И простоты изящной шик.

И ничего в картине этой,
Казалось бы, такого нет…
Но я стоял до жил раздетый,
Хотя, вестимо, был одет.

Случайный выбор остановки
и вдруг – прозренье жизни всей.
В той галерее на Петровке
Висел портрет души моей.