* * *

Сегодня ветер за окном гуляет
в компании расхристанных берёз
и песней новой, горестной, пронзает
и ночи плоть, и сердце мне насквозь.

Везде он побывал на этом свете,
турист не наблюдающий границ.
О ком он плачет, полуночник-ветер?
О чём грустит в объятиях блудниц?

Наверное, летая бесприкольно,
меняя норд на ост, а зюйд – на вест,
устал он в этой жизни, жизни вольной,
от вечной тяги к перемене мест.

Он сызмальства носился по просторам,
с утра – в Находке, к вечеру – в Москве,
но стало вдруг казаться перебором,
когда ты ветер с ветром в голове.

И, пробуя на прочность круг порочный
и на разрыв – оковы древних чар,
он мечется по улице полночной,
повсюду оставляя перегар.

Не спросишь ведь, – да он и не ответит, –
зачем он так неистово горласт.
Сегодня за окном гуляет ветер,
на всю катушку, как в последний раз.