СОН

Мне сегодня приснилась жесть.
Будто друг мой, придурок Юрка, –
не такой, как сегодня есть,
молодой ещё, полпридурка.
Я тащу его по степи,
ну а степь – километров тыща,
солнце бешеное слепит,
хлещет из живота кровища,
и коростой, а не губой,
Юрка мне: не тащи, не надо,
здесь красиво и здесь покой,
а потом он встаёт и, надо
мной нависши, стреляет в лоб,
прямо в лоб мне стреляет Юрка,
и при этом ещё такой:
получай, говнюк, за придурка.
Я проснулся и мог дышать.
Сон ушёл, но как будто длился.
Юрка, Юрка, твою же мать,
я тащил – а ты взял и спился.