МАРАФОНЕЦ

Опять поворот. Мельтешение флюгеров, флагов.
И выдох, похожий на "fuck", чередуется с "fuck off" –
то сердце твоё на свободу спешит через рот,
упрямо не верит, что к лучшему тот поворот.

Беги, марафонец, беги же от севера к югу,
пусть к югу от севера путь пролегает по кругу.
Не всё ли равно – под ногами песок или снег,
пока ты бежишь, ты не думаешь, нужен ли бег.

Беги же, бегун, среди этих пустынь и развалин.
И пусть только воздух пока твоей грудью развален,
но жизнь и движенье посредством их общего "жэ"
для нашего уха давно идентичны уже.

Беги же, чудак, по дороге, да и без дороги
(когда не для бега – тогда для чего эти ноги?),
и круглую землю отбитою пяткой толкай,
удачи алкай, даже если обманет, нехай.

Беги, человек, – от себя, от других человеков,
ну или навстречу беги им, свой путь раскумекав.
Твой финиш всегда был с тобой и в затылок дышал,
и ты не родившись ещё до него добежал.