ИСКРА В ВИНЕ

Я листал свою книжицу,
отдалял от лица.
Что-то больше не пишется
и не думается.

Лишь клубится недужная
чернота у ресниц.
Было б это не нужно, я б
и не трогал страниц.

Но искал я забытое
ощущение дня,
то, что нынче сокрыто и
далеко от меня,

что мерцает и движется
будто искра в вине…
Я трепал свою книжицу
и рыдал в тишине.

Где ты, лю́бое, зна́мое?
Ведь не пробил мой час,
не отсохла рука моя
и не вытек мой глаз.

Отчего же не пишется
и не дышится мне,
и мерцает и движется
только искра в вине?