ПИСЬМО ИЗ ПРЕКРАСНЫХ МЕСТ

Сегодня нет ни шума, ни прибоя
и там, вдали, луна обнажена –
как дырка некая туда, где нас с тобою
пока что нет. И даль напряжена –
как тот погон, прошпиленный звездою.

Там, где я рос, хотя б журчал ручей,
хотя бы мент напоминал о киче,
а здесь я бесконечен и – ничей,
свободен так, что сердце стало прыдче
и позабыло про напряг и про врачей.

Любимая, до моря – три ступени.
И это значит, просто три шага
до счастья. И ласкается репейник.
Так почему же я не счастлив нифига
и кажется, что завтра – понедельник?