НОЧЬ ТИХА

День гудит, поёт, кричит,
днём – одна шумиха…
Я люблю писать в ночи,
ибо ночью тихо.

"Ночь тиха", – поэт сказал.
Ночь – она для творчества.
Я сегодня ночи ждал,
чтоб сосредоточиться.

Вот и месяц тут как тут,
к небесам пришпиленный…
Я сажусь за тяжкий труд,
причесав извилины.

Жду-пожду своих камен.
Я готов. Вы близко?
Вдруг под окнами туркмен
со своей киргизкой

раскудахтались насчёт
рыночных стратегий.
Ну на кой мне здесь ещё
эти печенеги?..

Спят и галки, и грачи,
зверь залёг в чащобы,
гастарбайтерам в ночи
рты зашить ещё бы!

Средним был Урал для нас,
да как будто сглазили –
весь Урал теперь – Кавказ,
Средняя, но Азия.

Наконец-то бла-бла-бла
это рассосалось…
А бумага как была –
так бела осталась.

Где-то в час на посошок
спела ресторация
так, что взвыла у авто
вся сигнализация.

Целый день я ночи ждал
и гульбы затишья.
Снова промах. Вот я ж дал –
ни четверостишья!

Где полночный соловей?
Где листочки-почки?
Я сижу, и в голове –
ни единой строчки.

За окном собачий брёх
уже час как длится.
Досчитать, что ли, до трёх
да и застрелиться?

Но до трёх считать не стал,
как представлю мёртвого…
И поэтому считал
аж до полчетвёртого.

Протрещал во тьме салют,
кто-то что-то празднует…
Вот зачем сижу я тут
со слезою глазною?

Стул, на стуле в неглиже –
я, едва ворочая
тем, чему не стать уже
даже многоточием.

"Ночь тиха"? – Наврал поэт.
Вот и сатанею.
На земле покоя нет.
Разве что – под нею.