ВЕСЕННИЙ ЭКСПРОМТ № 2

Меня, завзятого Емелю,
с печи поленом не прогнать.
Но календарь ведёт к апрелю
цифири слаженную рать.

Я выйду, весь не по погоде
одет, и из крутого лба
полезет мысль: не всё в природе
столь однозначно, и борьба

здесь продолжается однако,
и я, хотя не из южан,
но всё же мёрзну как собака
и должен запахнуть кожан.

Уже должно журчать и капать,
но кем-то свыше решено,
что нам не оттепель и слякоть
к лицу – но снежное пшено!

Зима в неистовстве. Скандалит.
Пускает ветер ледяной.
И снег то падает, то валит,
то опускается стеной.

И небосвод, сурьмой набрякший,
бредёт куда-то как в бреду…
Да где ж я, такой размякший,
в апреле валенки найду!

Я мог бы там, на побережье,
тянуть дайкири вместе с Ней…
Сплошное зимнее бесснежье
навёрстано за пару дней.

Сугробы где-то вам… по пояс,
и зайцы мех меняют взад,
и не сосульки с крыши, то есть
сосульки, но с носов висят.

Как видно, мне, крутому перцу,
лишь и осталось здесь, внизу,
признать весну пороком сердца,
а синеву – бельмом в глазу.