ХОЧУ ОМАРА

Хочу омара. Да, омара.
Хочу омара, вот беда.
Да и жена моя, Тамара,
их не едала никогда.

Мне эта прихоть сердце точит,
зудит докучно, как комар.
Тамара, глупая, хохочет:
"Приснится же такой кошмар".

И оттого – непониманье,
раздор и ор в семье у нас.
Она зовёт моё желанье
чудны́м заскоком каждый раз.

"Давай куплю тебе кальмара, –
с издёвкой, – или путассу…"
А я кричу: "Хочу омара!"
И плачу, и губой трясу.

И всякий день на нашей кухне
встаёт меж нами тот омар,
и чую, брак наш скоро рухнет, –
видать, омар сильней Тамар.

Я понимаю, на Урале
слегка не ихний ареал
(омара тут бы увидали –
в лицо никто б и не признал),

нет океанов – лишь местами
текут солярка да мазут.
Омар в мазуте жить не станет,
а в заморозке не везут.

Когда всецело стану старым
и чёрт меня потащит в ад,
спрошу: "А можно мне – к омарам?
Я их не ел, хочу к омарам.
Пусть хоть они меня съедят".