* * *

Когда утерян смысл творчества
и жизнь не значит ничего,
и хороводит одиночество
с тенями дома твоего,

к тебе приходит осознание,
что ты не пел – лишь вторил ты,
что все надуманы страдания
и все несбыточны мечты,

что не писал ты, а пописывал,
что был ты тварь, а не творец,
и жизнь как книгу перелистывал,
хотя и знал её конец.