* * *

Сегодня, милый дом, я далеко не сир.
Взгляни-ка, вот и сыр дырявеет на блюде,
и вентиляция, что сделана из дыр,
со мною курит в такт, вдыхая полной грудью.

И я, вообрази, сегодня не вовне.
Все эти пазухи, каверны и пустоты
зияют от тоски, так почему бы мне
вдруг не потрафить им и не заполнить гроты?

Земной мой оберёг, ты мой лелеешь сплин,
хранишь мой краткий сон и охру фотографий
и перелистываешь сигаретный дым
как бесконечный том собранья эпитафий.

Я много раз бежал, тебя на произвол
и на расправу запустенью оставляя.
Я созерцал дворцы, но лучше не нашёл
тебя, мой милый храм, хоть и прошёл до края.

Все путешествия – как схватки суеты,
а впечатления – как факт мертворожденья.
И ты – в конце дорог, я снова здесь, и ты
привлёк меня к груди, не зная осужденья.

Заморские пиры – как сыр, что весь из дыр.
Натешились вполне души моей извивы.
Все изыски Европ – для снобов и транжир,
пресыщен ими глаз и сыты объективы.

Ну здравствуй, милый дом. Мы брюхо на разрыв
опробуем сейчас, тарелки ставь не мелки.
Мечи на стол харчи и водку на обмыв
приезда – но не всю, оставь для опохмелки.