БЕССОННИЦА

Едва ли пять утра. Небес отрава
пока не льётся – просто ждёт голов.
Сквозь сон ворона перхает картаво.
Должно быть, ей привиделся Крылов.

Я у окна. Но что я там отмечу?
Кусок асфальта и кусок стены?
Нет, вечер лучше. Лучше каждый вечер,
повыв на все округлости луны,

поглядывать, как в доме, что напротив,
вершится секс на кухонном столе.
Обычно мне видны лишь части плоти,
и даже не всегда дезабилье.

Да, вечер лучше. Он всегда конкретен,
он – как вопрос, поставленный ребром:
давай-ка, выбирай, в своём куплете
свет или тьму ты огранишь пером?

Бессонница. Приход её коварен,
а цель её обманна и хитра.
Мой позвоночник перпендикулярен
и полу, и кровати в пять утра.

Мой день настал. И лёгкий приступ ямба
теперь как лёгкий завтрак для меня.
Пройдут парадом тысячи сомнамбул
передо мной на протяженьи дня.

И сотни слов бессмысленных и разных
спадут, зачем не знаю, с языка.
Замкнётся круг, я снова стану праздным.
И вновь к перу потянется рука.

Наступит вечер. Да, уж лучше вечер.
Он как-то ближе сердцу и уму.
Я даже на вопрос ребром отвечу
довольно чётко: выбираю тьму!

Раздёрну шторы, как закат потухнет,
и дом напротив мне отправит весть
о тех двоих, что любят секс на кухне,
а в спальню ходят только, чтобы есть.