* * *

Мама-мамочка, роди меня обратно.
Я не справился с задачкой и с вопросом.
Мы для Бога – словно гнилостные пятна.
Вот он нас и поливает купоросом.

На Урале даже вёсны – как протечки
из хрустального небесного гальюна.
Разливное дерьмецо – и человечки
по нему гуляют радостно и юно.

Здесь поют и водку пьют лужёной глоткой,
и за правду бьются – мы вас или вы нас!
Но зачем кому-то правда, если с водкой
развесной идиотизм дают навынос?

Если вёсны ничего не начинают –
лишь смывают наше прошлое в клоаку?
Если люди, как и псы, вовсю дичают
и приходят общей сворою на свалку?

Я опять строчу письмо и жму "отправить".
Только Бог – он не в Москве, и он затейлив.
У народа – вывих мозга, и – не вправить.
И Господь не отвечает на емэйлы.

Течь из носа у капели от бессилья.
Как калека стонет колокол церковный…
Здесь вчера ещё цвела моя Россия,
а сегодня здесь одни собачьи го́вна.